I Love Books: 94. Le braci

Seguendo il consiglio della mia blogger prediletta Maria di Scratchbook e complice un'offerta lampo Kindle arrivata ad hoc, ho letto Le braci di Sándor Márai, un libro breve, ma intenso e vigoroso, di quelli in grado di trasmettere scosse sottocutanee e di attivare percezioni interessanti ad ogni frase (qui il bellissimo post di Maria).

Ho sottolineato così tanto il libro che alla fine posso dire di averlo sottolineato integralmente: la prosa di Márai è suggestiva, magistralmente descrittiva, meditativa.
E sopra ogni cosa carica di romanticismo, nel senso profondo ed emozionale del termine, in senso autenticamente romanzesco.

Siamo nel 1940, in Ungheria, in un castello ai piedi dei Carpazi.
Due amici, Henrik e Konrad, cresciuti insieme e allontanati da una serie di circostanze, si incontrano dopo 41 anni.
Il non detto di lunghi anni silenziosi e distanti richiede un'ultima definitiva esplicitazione, un congedo che sia chiarificatore, sincero e forte, prima del solenne congedo dalla vita.

Cosa è successo quarant'anni prima durante una battuta di caccia?
Quali erano le intenzioni di Konrad verso l'amico?
Quali i suoi rapporti con Kristzina, la moglie di Henrik?
Perché Konrad è fuggito senza lasciar tracce e perché è tornato dopo tutto questo tempo?

Le domande scalpitano in cerca di una risposta priva di sbavature, si affastellano e invitano alla riflessione, riempiono l'atmosfera di tensione e attese e rendono la cena a due in una notte d'estate uno scenario pregno di accadimenti verbali, di scioglimenti, di liberazioni.
Il romanzo stesso è come un'unica, lunga domanda durata una vita e giunta finalmente alla sua inevitabile risposta, è come un fuoco che arde in crescendo per potersi poi spegnere piano nella quiete tiepida delle braci.

Le braci ha la potenza narrativa e contenutistica dei romanzi russi dell'Ottocento, quella possanza di chi sa parlare di cose alte con dignitosa perfezione e capacità taumaturgica di cattura del lettore.
Saggezza, introspezione, amicizia, amore, tradimento, gestione calma del dolore, il tutto con una lunga ed elegante argomentazione, che affabula come un racconto di memorie e cresce di tensione come un climax in corsa verso l'esplosione finale.

Le descrizioni di cui è disseminato Le braci sono vibranti e sensoriali, mi sono piaciute profondamente perché sono colte, vividissime, pienamente dedicate al lettore.
Frasi (tanto per citarne due fra un milione) come:

Dietro le persiane chiuse, nel giardino avvizzito e bruciato dall'arsura, l'estate divampava con le sue ultime forze, come un incendiario che nella sua collera dissennata dia fuoco a tutto prima di fuggire in capo al mondo.          

O:

Era una grande stufa vecchia di un secolo, che irradiava un calore simile alla benevolenza emanata da una persona pingue e indolente che cerchi di attenuare il proprio egoismo con qualche buona azione poco impegnativa.

sono a mio parere pura e dettagliata bellezza narrativa e permettono a chi legge di essere dentro la storia, di esserci.

L'amicizia fra uomini è un sentimento potente e viscerale; se di mezzo c'è una donna e uno sfasamento passionale, può farsi pericolosa, eppure non può smettere di esserci, nel tempo, nella memoria.

Le braci è una storia di amicizia totale, talmente radicata e ineludibile da richiedere una distanza di salvezza reciproca, una lunghissima pausa di sospensione. Talmente ardente da non trovare mai la pace dello spegnimento, del lasciar andare.

Ho letto di un sentimento così esclusivo tra uomini forse solo in Narciso e Boccadoro di Herman Hesse durante la mia adolescenza.
Ma mentre in Hesse avevo percepito il fastidio di un romanticismo dall'affettazione filosofica e moraleggiante (in effetti ero in piena fase di cinismo adolescenziale obbligatorio), ne Le braci ho goduto di un tipo di romanticismo audace, quasi violento, privo di considerazioni melliflue, carico di sapienza ed equilibrio, di eleganza vetusta, di esperienza verbale.

Sándor Márai si dovrebbe leggere come si legge Dostoevskij o Tolstoj, perché ha doti narrative titaniche dello stesso calibro, perché ha saputo racchiudere vortici di sentimenti, passioni e humanitas dentro un libro dal corpo cartaceo esile e dalla preziosità ingiustamente defilata.

Fatevi riscaldare, leggetelo.