I Love Books: 6. Memorie d'una ragazza perbene

Non amo particolarmente il genere autobiografico ma questo libro era un classico che da sempre avevo in mente di leggere e che aveva per me un valore mitico, quasi da feticcio. L'ho letto sempre con la matita in mano, pronta a sottolineare frasi memorabili, espressioni piacevoli, termini particolari e attraenti.
Non ho provato forte trasporto nè smania insaziabile di andare avanti nella lettura (dato il genere me l'aspettavo), solo forte empatia con il personaggio di Simone (de Beauvoir) e ammirazione per una donna libera, radicale e femminista ante-litteram, un'icona assoluta di liberazione e di intelletto.
Eppure lo stile di scrittura è così eccessivamente "perbene", misurato, pulito, ricco di pruderie anche laddove si vorrebbe più audacia e schiettezza, da rendere la lettura a tratti lenta, affettata, poco scorrevole e avvincente; è vero che si tratta di una donna della borghesia medio-alta francese dei primi del Novecento, ma stiamo parlando di una femminista come Simone de Beauvoir e da lei mi aspettavo più coraggio e forza letteraria, più irruenza e meno snobismo.
La delusione mi ha portato a proseguire la lettura con meno enfasi rispetto a quando ho aperto il libro per la prima volta ma non mi ha tolto del tutto i piaceri speciali che si possono trarre da letture del genere.
Parigi con i suoi palazzi polverosi e le sue strade, le biblioteche e i luoghi di cultura che Simone frequenta per tutta la vita, i suoi libri e le sue appassionate letture cambia-vita, gli amori struggenti e le affinità elettive (fra tutte quella con il compagno di una vita, Jean Paul Sartre), tutto questo dà al libro un'aria sognante e incantata e dona a chi legge una voglia matta di tuffarsi nel bello della letteratura, dell'arte, della filosofia, di sprofondare nell'odore della carta dei libri e di acculturarsi infinitamente.
Consigliato a chi ama Parigi, i libri, la cultura tout court e le donne combattive e profonde di altri tempi in grado di dire cose come: "Mi dicevo che fintanto che vi fossero stati i libri la mia felicità era assicurata" o "Non sapevo bene se la mia aspirazione fosse di scrivere libri, da grande, oppure di venderli, ma ai miei occhi il mondo non conteneva niente di più prezioso."