I Love Books: 80. Villette

Villette è uno di quei romanzi classicamente british che io definisco "da caminetto e tisana"; che poi io non abbia in casa un caminetto e che la Sicilia non abbia propriamente la stessa atmosfera dell'Inghilterra vittoriana, è un altro paio di maniche.

L'immaginazione compensa anche i divari termici.

A dire il vero trovare una vera e propria comfort zone nel romanzo è stato difficile: dopo un inizio promettente che mi ha subito agganciata a sé, qualcosa nella trama ha iniziato a farsi stupido, barboso e poco interessante e i miei tentativi di immersione mi hanno subito riportato a galla, delusa e annoiata.

La verità è che l'ho mollato al 70% di avanzamento Kindle (shame on me!) e questa cosa mi rode perché sono una che di solito porta a termine le sue letture, anche quelle più fisiologicamente predisposte all'abbandono. Ho questa sciocca ostinazione da sempre.

L'ultima volta mi è successo con Tenera è la notte, ma lì l'abbandono aveva a che fare con l'autoconservazione emotiva e con un tipo di sublime dolore che dà di solito l'opera fitzgeraldiana e che non potevo sopportare.
Con Villette invece è stato per pura noia.

Dopo l'esaltazione da scoperta di opera minore grandiosa che mi aveva dato La casa della gioia di Edith Wharton, pensavo che anche Charlotte Brontë avesse in serbo per me una sorpresa e che da una che ha scritto un romanzo meraviglioso come Jane Eyre, ci si poteva aspettare una perla nascosta.

Il fatto che fosse edito da Fazi ha dato man forte alle mie grandi speranze: da quando ho letto Stoner, considero questa case editrice una dispensatrice di raffinati doni letterari perduti, una salvifica levatrice di preziosità poco fortunate. E dire che prima la etichettavo come la casa editrice di Melissa P.

Nel caso di Villette le mie sensazioni in merito alla Fazi non sono propriamente le stesse e la mia gratitudine è minore, tuttavia mi rendo conto di quanto sia comunque bello, al di là del risultato e del feeling di lettura che si instaura, scoprire opere eclissate dalla fama di ingombranti sorelle maggiori, andare in avanscoperta e scegliere di dare una chance a quel romanzo di cui tutto conoscono l'autrice, ma che nessuno ha mai letto.

Non ho finito (ma magari lo farò prima o poi) Villette, però mi è rimasta un'idea della Charlotte Brontë  meno nota, una visione alternativa a Jane Eyre e una conferma di quanto questa sia davvero un'opera grandiosa, la prova più forte del talento della scrittrice inglese.

Grandiosità che manca invece a Villette, insieme al ritmo e ad un iter narrativo in crescendo.
Sono arrivata fino al 70% eppure la trama è rimasta sempre allo stesso livello, come se non succedesse mai nulla di risolutivo, di importante.

Lucy Snowe, che lascia la sua Inghilterra alla volta del Continente e si trasferisce a Villette, è in qualche modo simile a Jane Eyre: una donna modesta fisicamente, economicamente ed emotivamente, dalla vita grigiastra e priva di slanci passionali.
Ma mentre Jane si riscatta sposando Rochester e rendendo felici generazioni di lettori, Lucy rimane sfigata fino alla fine. (Fine che, leggendo la spoilerante prefazione al romanzo, so non essere happy).

Il racconto delle sue "avventure" a Villette non è propriamente vivace: a parte qualche episodio dalle tinte (blandamente) sinistre e misteriose tipiche del romanzo vittoriano e qualche momento di sincero sfogo emotivo e nervoso, il resto è molto calmo e soporifero. Almeno lo è stato per me.

Mi aspettavo l'avvincente diario di una disadattata britannica in territorio straniero e le vicissitudini derivanti da questo gap, ma le vicissitudini in questione non hanno nulla di rocambolesco o, in alternativa, di profondo, e, di conseguenza, non hanno nulla di romanzesco.

Scusa Charlotte. Sei comunque una grande.